La felicità c’è, ma non si vede

“…l’odierno sistema della circolazione automobilistica
cala ciascuno di noi in una modernizzata versione del
supplizio di Sisifo, rivisitato in forma d’incubo scatologico:
per quanto ti sforzi di liberarti, hai sempre
uno stronzo perennemente attaccato al culo…”.

“De hautomobilista comburendo”
Gillipixel - 2010

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Non credo possa esistere la felicità.
Anche se si tratta di un’idea forse già espressa qua e là in altre occasioni, oggi mi piacerebbe ritornarci sopra. Se ne potrebbe discettare per ore, ma stringendo un po’ si arriva a dire che la felicità non ha modo di esistere per due rigorosi motivi.

Uno è che la felicità consiste in una dimensione ideale, e come tale, per definizione, irraggiungibile. Questo fa anche della felicità l’oggetto primario del “desiderio”, anzi, diciamo pure che l’atto del desiderare e la felicità di fatto coincidono. Il primo insegue la seconda, senza mai raggiungerla; la seconda offre l’illusione di concederci la propria essenza, solo finché non si spegne l’impeto desiderante del primo.

Secondo motivo è che la felicità, sempre per definizione (o almeno così mi sembra di capire…), dovrebbe rappresentare uno stato d’animo di non ritorno, decisivo. Una volta agguantata, non ci può essere secondo tempo, pena la perdita del significato più genuino del termine.

Queste due condizioni non si realizzano mai, per ovvi motivi (…lascio da parte ogni possibile risvolto religioso del discorso, perché si complicherebbe troppo e perché quella è roba seria che non mi compete…). L’irraggiungibile sfugge perennemente e la vita è un continuo passare attraverso stati d’animo alterni.

Detto questo, ci sono momenti in cui si provano sensazioni che se non possono dirsi propriamente di felicità, non si saprebbe bene come altrimenti definirle. E la cosa più bella è che dietro di esse si cela una sproporzionata presa per il culo.

Sì, perché uno ha un bel darsi da fare a costruire tutte le sue precise teorie sulla felicità, ma poi, quando incappi in quelle sensazioni o circostanze che più le assomigliano, ti accorgi che presentano esattamente il contrario dei due requisiti ricordati sopra.

Questi attimi di cripto-felicità sono infatti, in primis, tutt’altro che derivati da condizioni ideali. In secundis, sono così fugaci che più sfuggevoli non si può: quasi ti accorgi di averli vissuti, solo alcuni istanti dopo che son svaniti.

Non so come mai, ma ultimamente mi capita di provare questo tipo di sensazioni para-felici, a partire da una capatina in libreria.
E’ successo anche oggi.

In realtà stavolta, complice in antefatto è stata una piacevole adunanza con alcuni cari colleghi di lavoro, a sbafarci un paio di panini con annessa birretta d’ordinanza, nel luogo in cui vengono preparati i panini più buoni del mondo (altro che idealismi…), che guarda caso (e per questo ringrazio il cielo ogni volta…) si trova proprio nella città vicino alla quale mi è toccato in sorte di abitare.

Finito il dilettevole “rendezvous paninereccio”, era mia fermissima intenzione di non passare il libreria.
Me l’ero imposto, come imperativo morale: «…Forza Gilli…coraggio Pixel…fai uno sforzo, oltrepassa quella strada senza guardare la vetrina adorna di volumi allettanti…hai già cinque libri cominciati sul comodino, a casa…non è il caso di spendere ancora soldi, solo per poter dire di aver iniziato anche il sesto, il settimo e l’ottavo, senza sperare di vedere mai la luce della conclusione di nessuna di tutte queste letture…».

Ma la mia “Breton-Woods libresca” è stata ormai sancita da tempo. Forse, quand’ero un lettore acerbo, credevo ancora nella corrispondenza aurea fra “libro comprato” e “libro letto”. Adesso credo solo nella marea libresca che m’inondi e m’inebri di voluttà culturale.

Detto, fatto: in men che non si dica, ho mandato in frantumi ogni buon proposito d’astinenza libraria e mi sono fiondato dentro. Questa libreria è una delle più tradizionali e longeve della città. Mi sono beato fra gli scaffali antichi di legno impregnato d’odore di pagine stampate, e ancor più ignominiosamente ho infranto il mio voto, comprandomi tre nuovi libri.

Un piccolo interludio, buffo nella sua insignificanza, si è intromesso fra queste sensazioni. Una copia di vecchietti eleganti e distinti, si appressava alla cassa per pagare i propri acquisti. La signora, armeggiando col suo borsellino, fa cadere inavvertitamente una monetina, ma non sente il rumore e prosegue.
Io vengo subito dietro e mi accorgo che sono due miseri centesimi. Un attimo di sospensione incantata, quanto a singolarità e stranezza, mi ha colto di sorpresa: cosa faccio? Li raccolgo e glieli do? Li lascio per terra? Per così poco…Un atto di gentilezza mi sembrava dovesse valere più di due centesimi.
Quasi quasi - ho pensato ancora - tiro fuori un euro di tasca, e le allungo quello, fingendolo oggetto presunto dello smarrimento. Tanto per dare un tono migliore al mio venirle in aiuto.

Alla fine, mi sono limitato a restituirle solo i suoi due centesimi.

Ma tornando poi verso la macchina e ripensando un po’ a tutto quanto m’era successo in quella manciata di pochi minuti ultimi (il panino con gli amici, i tre bei libri nuovi accaparrati, la strana vicenda dei due centesimi che volevano essere un euro…), tutto d’un tratto mi sono reso contro che ero stato felice, per motivi del tutto marginali, casuali e tutt’altro che ideali, e dei quali adesso tuttavia non rimaneva che una soffusa eco.

E’ andata a finire, così, che mi sono ritrovato confortato nella mia opinione: la felicità non credo proprio che possa esistere.
O perlomeno: se c’è, di certo non si vede.