Ed io tra di noi…che vi mangerei

Ma quante persone ci sono dentro ad una sola?
Metti quelli che si drogano, per dire. Ho sempre fatto fatica a capirli. Cercano di evadere in differenti dimensioni? Smaniano di tuffarsi in nuove personalità?
Ma prego, si accomodino, siore e siori! In “io” ci sono mille “me”: ne volete qualcuno in prestito?

Ci pensavo giusto in questi giorni di ripresa dei ritmi ordinari, reduce dal periodo di ego-elefantiasi festiva.

Nella vasta gamma dei “me” possibili, ci sono varietà di “me” materiali, ed assortimenti di “me” spirituali. Ossia, trasformazioni di “me” dettate da discrimini chimico-fisici, e caleidoscopiche mutazioni di “me” orchestrate invece da impalpabili scambi col reale.
Nel primo gruppo rientra di certo anche la sventagliata ad arcobaleno di “me”, molto prosaicamente provocata (“prosaicata”?) dalle abbuffate e dalle mollezze festive.
Stando a dotte fonti ancorate a saldissime basi culturali, pare che le date delle festività siano fissate sulla traccia di remotissime coincidenze astronomiche, solstizi di su, equinozi di giù. Molto più bovinamente, sono convinto che il ritmo dei festeggiamenti che cavalcano l’anno (Natale, S. Stefano, Capodanno, Befana) si sia invece andato a commisurare lungo i secoli sul grado di sopportazione esistenziale del gozzovigliatore medio. Da Natale alla Befana, passa il tempo giusto calcolato per non sfociare nell’alienazione gastro-identitaria.
In passato, dopo aver attraversato certe sessioni di natalizia apnea “gastronomico-poltronesca-cerebro-vacante”, mi sentivo come il protagonista di “2001: Odissea nello spazio”, nella leggendaria scena finale del film. Complice la pletora di degustazioni intensificate a velocità supersonica, nel volgere di pochissimo tempo, venivo risucchiato nel mutevole flusso dei mille “me” a condensazione ravvicinata, sino a ritrovarmi ad un passo dallo smarrimento eno-gastro-esistenziale, ad un gradino dall’overdose da sollecitazioni papillari, ad un soffio dal collasso assaggiante.

Il periodo festivo natalizio ti induce a riconsiderare con estrema attenzione l’aforisma «…Noi siamo ciò che mangiamo…», riveduto magari in senso lievemente più suinesco di quanto non fosse nelle intenzioni del Ludovico Feuerbach in persona.
C’è un diverso “me” che si annida dietro ogni antipasto ingurgitato, una nuova sfavillante personalità che fa capolino da un piatto fumante di tagliatelle, un inedito risvolto di “io” avvolto nel cartoccio della trota al forno.
Ti rendi proprio conto che l’attività del mangiare ti cambia, inzuppa il tuo “io” nella sequela di metamorfosi degli svariati “me” più impensati e sorprendenti.
Non solo dunque «…siamo ciò che mangiamo…», ma viene quasi da aggiungere che «…più mangiamo, più siamo…». L’avvicendamento dei gusti in bocca è un viaggio fascinoso attraverso i più svariati modi di essere se stessi.
Secondo alcuni, l’affinità morfologica fra le circonvoluzioni del cervello e le labirintiche spire intestinali, sottintenderebbe anche una simbolica correlazione operativo-funzionale fra i due organi. Ora, lasciando da parte per un attimo eventuali battute di bassa lega sulle idee di m… che certe menti sono in grado di partorire, ho sempre trovato questa teoria ricca di estremo fascino.
Se dunque l’assaporare pietanze su pietanze è paragonabile all’apprendere, al conoscere nuovi concetti, allo spaziare su originali orizzonti del sapere gustativo, il lavorio intestinale è invece rielaborazione mnemonica e meditativa, è rimuginare di pancia, è stratificazione di sapienza di trippa.
Sarà stato allora sulla scia di queste suggestioni, che poc’anzi, praticamente senza rifletterci, mi è venuto da chiamare l’esperienza gastronomica natalizia un’«apnea». Perché è proprio quasi senza fiato che ti sembra di sentirti mentre passi attraverso quel turbinio di “me” bolliti, lessati, salmistrati, farciti, impanati, arrostiti, ripieni, fritti, soffritti, mantecati, caramellati o pralinati.
Ed una volta terminate le feste, la ripresa dei ritmi normali, del tran tran del brodino ristretto, è esattamente identica alla spasmodica “ripresa” di fiato a cui è costretto il sub riemerso di botto dalla sua anaerobica planata a pelo dei fondali gastronomici tropicali.
Con un “me” misero e striminzito, un “me” fatto col dado, che però è purificazione e ristabilimento di equilibrio della nostra multiforme “personalità di pancia”.

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Avvertenza per chi non ha mai visto "Trainspotting": il seguente filmato contiene anche immagini piuttosto dure. Nella convinzione più piena della sua assoluta valenza estetica (ma questo non lo scopro di certo io...), è stato inserito qui solo in ossequio alla logica secondo la quale l'arte dell'andare per pensieri si nutre del "sincretismo" espressivo più articolato e dello spirito critico più libero. In ogni caso, se non ve la sentite, rinunciate alla visione.