Lo zen a l'arte di andare in bici senza mani

(Foto ed elaborazione di Gillipixel)

Osservando un piccolo, banalissimo fatto quotidiano, mi è successo di tornare a riflettere su di un concetto che da tempo mi frulla per la mente e del quale mi vado convincendo sempre più con l'esperienza.
Per apprendere la "gestualità del vivere" non è sufficiente averne una nozione esaustiva, una conoscenza raffinata, dettagliatissima e completa. Quello che serve è saper entrare nel mistero di ciascun "gesto", decifrarne il suo linguaggio più intimo, comprendere il senso di quel linguaggio nell'istante stesso in cui ci si rende conto che lo si sta parlando, mentre si capisce altresì come fino a quel momento la nostra presunta conoscenza di quella dimensione altro non era stata che un blaterare impreciso e senza costrutto.
Con "gestualità del vivere" non mi riferisco solamente ad un agire pratico legato agli atti materiali più semplici. Intendo invece un concetto che percorre trasversalmente tutte le dimensioni del "muoversi nella vita", dalla più ordinaria e fisica alla più elevata e spirituale. Anzi, mi sento di affermare che l'idea di "gestualità del vivere" potrebbe proprio essere assunta come tratto concettuale unificatore che ci aiuti a vedere la vita come un continuum fra aspetti fisici e spirituali.
La minuscola osservazione quotidiana che ha risvegliato in me lo spunto per queste riflessioni, è nata mentre mi trovavo in sella alla bici. Nella fattispecie, la questione ha riguardato l'andare in bici senza tenere le mani sul manubrio.
Non so se è una cosa che succede pure a voi. Io di andare senza mani sono capace fin da quando ero bimbo, ma immancabilmente mi succede che quando cambio bici, devo imparare da capo a fare quel gesto, calibrandolo sulle caratteristiche del nuovo "cavallo d'acciao".
Chissà se dipende dalla rigidità, variabile di volta in volta, del blocco "forcella-piantone-manubrio". Oppure dall'agio col quale la ruota ha modo di oscillare leggermente a dritta e a manca durante l'andatura. Di preciso non ho mai capito bene da cosa dipenda. Fatto sta che per ogni diversa bici mi ritrovo ad "interpretare" il relativo modo adeguato di saperci andare sopra senza poggiare le mani sul manubrio e senza possibilmente andare a finire col muso spianato al suolo.
E la cosa più bella è che ad ogni rinnovata acquisizione della nozione, provi quasi il senso di una "piccola illuminazione". Una gioia futile ma profonda. Sai che sei tornato a parlare in "andarsenzamanese", la misteriosa lingua della terra degli "Andanti Senza Mani".
Questo fenomeno, come dicevo, non si verifica solo nella dimensione pratica, fisica, più materiale, quella dimensione che implica l'apprendimento di "tecniche" concrete. In termini più complessi, è un meccanismo che investe tutti i livelli del vivere, sino ai gradi più spirituali.
In questo senso dunque la parola "gestualità" è riferita più propriamente ad un saper operare lungo l'eco di tutte le "sfere concentriche" della vita.
C'è una gestualità che va svelata per il saper cucinare. C'è una gestualità che va svelata per il sapersi porre in relazione con gli altri. C'è una gestualità che va svelata per il saper amare. C'è una gestualità che va svelata per il saper essere amici.
C'è una gestualità che va svelata per il sapere far l'amore. Questo è un punto molto sottile: fare l'amore in particolare è un linguaggio che sai di saper parlare solo nell'atto in cui ti scopri a pronunciare le sue frasi, senza capire di preciso dove erano custodite dentro di te, meravigliandoti al contempo estasiato del fatto che in te erano custodite.
Per rendere l'idea della radicalità onnicomprensiva del concetto che intendo trasmettere, cito persino un esempio iperbolico che spero non risulti volgare o grezzo (ma vi assicuro che la mia intenzione è la più remota da questo registro espressivo): c'è una gestualità che va svelata (e non sto scherzando) anche per il sapere andare di corpo.
Questo insomma è uno dei probabili sensi che si possono assegnare al fatto di vivere: saper tirare fuori da ogni frangente il linguaggio opportuno che già è depositato dentro di noi, anche se spesso ancora non ne siamo consapevoli.